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Un verre de bière et une cigarette du fond de mon lit. Le soleil et la douceur du temps par ma fenêtre ouverte. L’âcreté de la cigarette qui me fait tourner la tête par manque d’habitude, comme la première cigarette du matin à jeun pour les fumeurs. Je n’aime définitivement pas le goût. Mais tous ces éléments confondus ma rappellent mes soirées de jeunesse, vous savez.

L’alcool à flot, les conneries débitées, les langues des garçons qui se succèdent. Les lendemains de soirées de printemps, la tête à l’envers et l’estomac en vrac, mais le soleil et la chaleur, la sueur d’avoir trop dansé, trop bu, trop vomi, pas assez dormi.

Tout cela me revient en mémoire mais ne reviendra jamais. J’ai aimé cette époque de ma vie, fort, j’ai pris tout ce que la liberté d’être enfin autorisée à vivre m’offrait, jusqu’à en dépasser les limites parfois, jusqu’à me perdre pour de pauvres types qui n’en valaient pas la peine et qui n’ont fait que détruire encore plus le peu de self-esteem que j’avais.

Cela ne reviendra pas car j’ai grandi, le goût de l’alcool n’est plus aussi agréable à mon palais, les lendemains de cuite ne me ravissent plus et m’insupportent même ; je n’aime plus perdre du temps si précieux à cuver dans mon lit en maudissant mon mal de crâne et en jurant que demain, promis, j’arrête.

Et puis le printemps, ses odeurs, sa douceur, le baume qu’il met sur mon âme et mon esprit déprimés, cette année je ne le connaîtrai pas. Ou différemment, dans un pays étranger, si près mais si lointain, du moins je l’espère. Je pars, quelques mois, pour tout quitter ici. Ces souvenirs, ces cigarettes, ces verres, ces personnes, dont certaines me manqueront cruellement ; mais me verront revenir guérie. Du moins, je l’espère.